Me pregunto que fue de la verdad... De aquello que dijiste sería la verdad.
La verdad en ocasiones puede ser como un hijo recién procreado. Puede ser deseada, anhelada, respetada y protegida con la vida misma, puede ser la alegría que inunde cada uno de nuestros días por venir... Ò bien, puede ser indeseada, estorbosa, vergonzosa, incomoda... La verdad puede ser concebida ò abortada...
Aborto significa muerto. Muerto, significa cadáver. Cadáver, sepultura. Sepultura, incomprensión. Incomprensión, furia... Y la furia a mas aborto.
Aborto de sueños, de anhelos, de esperanzas, de logros, de un tiempo que se tenia en las manos y que se escurre sin remedio.
Me pregunto que fue de la verdad que no aparece nunca, que no se si esperarla o sepultarla, porque mil mentiras me robaron su cadáver... No esperes robarle a un hombre su vida quitándole su verdad a cambio de tus mentiras y que no se convierta en una pesadilla. No esperes que en el bien, no conviva el mal, y viceversa. Todos tenemos un limite, y ver el asesinato de la verdad a manos de mundanos placeres, puede ser el switch que modifique una vida.
Todavía me pregunto que fue de la verdad, de aquello que dijiste, seria verdad, porque por ningún lado encuentro su cadáver para sepultar también de una vez las mentiras y acallar este grito que me aborto el alma del cuerpo... Porque es mejor la brutal verdad viva, que el pestilente olor de su cadáver en putrefacción.
"Si vas a vivir de mentiras, aprende a masticar la soledad"
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