Corcobado - "Ladrada del Afilador"

Cold Blood

Después de la tormenta, viene la calma, dicen los que saben, o al menos los que han sobrevivido. Después de la noche el día, después del calor, el frío. Todos los ciclos se suceden uno tras otro, intermitentes, aletargados por las vueltas del mundo.

Sobre una lápida, pienso en los recuerdos que tengo, en las tormentas que me faltan por sobrevivir, en los calores y los fríos. Volver a la tierra es reiniciar el ciclo, fomentar la vida con la muerte, nutrir lo estéril y contemplar... Solamente contemplar.

Un día tendré tanto frío en el alma que gritaré tu nombre para hallar cobijo en tu recuerdo, y no responderás. Un día el calor será tanto que me consumiré en el fuego irremediablemente sin el agua clara de tu piel. Una noche despertaré agitado porque me parecerá percibir tu aroma, y no habrá sido mas que una noche más. Un día me daré cuenta que hace mucho ya no estas.

Contemplaré el tiempo pasado de la misma forma que los huesos contemplan el roer de la tierra. Ya no tendré nada de ti, que eras mía, ya no estarás aún cuando sea necesario, te habrás marchado porque soy imposible o simplemente intolerante. Y nos daremos cuenta que las cosas que se dicen pesan mas que demasiado, que las cosas que se hacen, pasan tan pronto al pasado, que los sueños que se tienen, tan pronto se van empolvando. Y sentiremos que la vida nos ha pasado por encima, y creeremos que dejamos de ser especiales, y dudaremos de Dios y del Diablo. Y nos preguntaremos como fue que todo se vino abajo... En ese tiempo cuando todo se haya para siempre perdido...

Después de hoy, seguiremos vivos, después de hoy amanecerá también, después de hoy habrá noches y habrá días y habrá todo lo que ha habido siempre y quizás algo más. Y aún así, después de hoy, tendrás frío al despertar, será el abandono del alma mía, el desapego de mi ser...

Miercoles 03 Noviembre de 2010

Thieves Like Us - "Moon In The Gutter"

Black Holes

He puesto nombre a mis guitarras... Que colmo de soledad, ponerle nombre a esas maderas como si de unas tías viejas y solteronas se tratara y a quienes no les queda mas remedio que acompañarme en mi casa solitaria y preguntarme ¿de dónde vienes... Ya comiste? Y tapate bien, ponte suéter que hace frío...

Todo lo analizo y no llego hasta ahora a ninguna conclusión que me satisfaga... Leí: "Aquel hombre tenía tanta inteligencia que no servía para casi nada en el mundo"... Y me pregunto si no seré yo de esas personas que debido a su inteligencia, no sirven para nada en el mundo... Son como esos unicornios o bestias marinas que no tienen ninguna utilidad ni sentido, pero que como avivan nuestra imaginación.

No tengo el mas mínimo problema conmigo mismo ni con los demás, solo que no he podido encontrar una llave que me hace falta... Y no se a estas alturas si habré encontrado como ordenar las palabras para poder sobrevivir.

"No es la fuerza del espíritu, sino la del viento la que ha llevado a esa persona donde está" Me pregunto si no será mi caso... Bien podría ser un esbozo de mi vida, porque yo confío plenamente en el espíritu, pero puede ocurrirle a uno también que el espíritu lo deje a uno plantado... Aún así, me parece menos arriesgado confiar en el viento pues tarde o temprano moverá las cosas sin preguntarnos ni tenernos en cuenta siquiera, y quizás, hasta salgamos ganando... Casi todo lo que hacemos o somos es mas producto del azar que a la voluntad del espíritu.

Me sorprende algo: que tengas el rostro atravezado por dos agujeros, precisamente en el lugar de los ojos... En la vida he recibido principalmente dos clases de miradas, de ternura y de temor... A veces quisiera que en vez de ojos hubieras tenido dos agujeros negros para que no me miraras de esa manera...

viernes 15 de octubre de 2010

Сергей Рахманинов - "Прел"

Nachgestalt

Sediento, navego rodeado de esta taciturna oscuridad. Una melodía resuena en los ecos de mi cabeza:
"Well you stole it 'cause I needed the cash
And you killed it 'cause I wanted revenge
Well you lied to me 'cause I asked you to
Baby, can we still be friends..."

Took a drive in the dirty rain
To a place where the wind calls your name...
Sha lala..."

Y con la mirada al frente, clavada en esas lineas intermitentes que no acaban, y serpentean y se juntan de repente en una sola, me digo que naturalmente, esto no es una fuga, sino la purga de mi corazón. La madrugada se acelera y la noche se pierde en la memoria de los cigarros que uno tras otro arden... Por donde se empieza a quemar un cigarro? Que arde primero? La cabeza o los pies? No se... Un cigarro no tiene ni pies ni cabeza, mis ideas tampoco tienen ni pies ni cabeza, y solo dan vueltas y vueltas... Vueltas y vueltas...

A donde se va uno cuando se tiene el corazón quebrantado? A donde se va uno cuando tu voz se pierde en los remolinos de ajenos oídos sin llegar a ninguna parte? Sin tocar fondo de algo? Para habitar el vacío? A donde va uno en medio de la madrugada, con el acelerador a fondo, rodeado de la soledad y el silencio roto por el grito indeleble de esta música que suena y atormenta? A donde va uno cuando te das cuenta que tu voz se pierde y nunca llega a su destino? Cuando has tratado de penetrar un alma elástica, una membrana que no cede, una protección de la que en un momento cometiste el error de despojarte? A donde te diriges, en medio de la noche, cuando una risa te muestra que sin darte cuenta, te has desnudado y te han arrojado en medio de una multitud? A donde corres cuando te das cuenta que sigues solo?

Serpenteando y cantando, naufrago este silencio y quemo mis últimas naves:
"Round and round... The burning circle... All the season: One, two, and three... Autumn comes and then the winter... Spring is born and wanders is free."

A ninguna parte. Solo corres sin detenerte en mucho tiempo para tener la sensación de que al menos eres libre y la noche te recibe, para respirar aires de indolencia, para creer que al menos, aún te tienes a ti mismo y nunca te fallarás...

Lunes 11 de Octubre de 2010

Nitin Sahwney - "Beyond Skin"

Fake Skin

No es la esquina del mundo, ni tampoco el corazón herido. Es tu piel y la temperatura que se eleva, llevándose consigo mi razón. Perder el tacto de ti es perder la noción del tiempo y el espacio porque escapas a mi realidad.

No es internarse a ciegas para ser pasto de las llamas... Así, te recibo, así te tomo, y te bebo y te mezclo con mi sangre para marear y tratar de olvidar que no soy eterno, que los fantasmas me han pasado por encima. Así, pongo tu mirada en la copa de mi conciencia y olfateo su procedencia, enólogo de tu mirada, desentraño las cavas en las que ha dormido tu memoria, memoria... Me moría...

¿Como se desprende uno de la vida para estar desnudo? ¿Como se quita uno este látex de la piel que me esconde de lo que tengo por delante para vivir y sentir? ¿Dónde se detiene la vida... Dónde comienza uno a terminar de sentir?

Mi condición no es otra. Esto que me cubre no es sino el polvo invisible del paso de los años, esto que no te deja ver por completo de que, como, porque, es que así estoy hecho.

Desprenderme de todo sería la mas conveniente solución...

jueves 16 de septiembre de 2010

Social Distortion - "I Was Wrong"

A Hard Day

Continuidad, saciedad... Dos palabras cíclicas que como la pescadilla que muerde su propia cola, nos persiguen con la boca abierta confundiéndonos. He visto el amanecer el día de hoy, porque te lo confieso: Me robaste el sueño, me confundiste con el silencio de la madrugada y envuelta en ese espeso velo, tu rostro giró hacía mí y se confundieron nuestros alientos... Dormir en noches como la pasada, es, por lo menos, un lujo que no puedo darme... Como el Tiburón, con la conciencia asesina, duermo con los ojos abiertos, sabedor de culpa y de naufragios...

Hay noches que los pensamientos de la madrugada se suceden cual cinta de Moebius, y las certezas, hormigas de cabeza roja, andan sin cansancio, rondando una sola idea: La idea de decirme a mi mismo que ante ti, doblo las manos, que ante ti mi descaro se torna en sonrojo, que ante la idea de poseerte de las mil maneras que el hombre se ha inventado no tengo defensas. Que me has encantado...

Rondando en el silencio doy conmigo mismo, y apenas veo mis manos en esta penumbra, recuerdo tu cuerpo y mi sed, recuerdo la seda de ti y tu piel que como el tiempo, resbala por mis dedos y siento el extraño y temeroso advenimiento de que, como el tiempo, uno nunca puede terminar de poseerte por completo, que discurres como la luz dentro de estas mis oscuridades, que quieres salir de mi porque la oscuridad te es fría y te atemoriza siempre.

Me doy vueltas y apenas salgo, vuelvo a estar dentro y de nuevo salgo. Discurro como esa hormiga en la cinta de Moebius, que sin saber que el camino se le agota, instinto de insecto al cabo, solo anda y anda sin fin, sin llegar nunca de vuelta al hormiguero.

Me diste la prueba en morfina lamiendo tu piel. Me diste la noche y desperté sediento, me tomaste e intente llenarte, te tomé y mi deseo se vio enredado en la longitud hermosa de tus piernas y andares...

Me pesa el silencio de la noche que se vuelve el de la vida si no gritas a tiempo que te estas ahogando...

jueves 19 de agosto de 2010

Empyrium: Dying Brokenhearted

With My Broken Heart

Arrastro el tiempo como un manto de noche, trozo del alba.
Arrastro los sueños como un preludio de decadencia.
Arrastro mi memoria por la arena para desgastarla... Lentamente... Lentamente.
Arrastro mi vida de caracol en ruinas.
Arrastro mis verdades como tributo al dolor.

Arrastro Sol y arrastro Lunas.
Arrastro promesas sin cumplir.

Me desvanezco en silencio y grito envuelto de neblina.
Me enamoro cada noche de mi soledad.
Me desvanezco de las miradas imposibles de hallazgo.
Me enamoro de la ceguedad de mi propio ser.

Todos los sueños son imposibles.
Toda la calma se ha de perder.
Toda amargura nos palidece el alma.
Todo tiempo se ha de perder.

Ignoras estas penumbras de mi.
Ignoras lo que he pasado para llegar hasta tí...
Cuando lo descubras, tal vez sea demasiado tarde...
Demasiado tarde para revivir...


jueves 31 de diciembre de 2009

David Gilmour - "High Hopes"

High Hopes

No es nuevo el dolor, como tampoco es nuevo éste atormentado corazón... ¿Aún me queda corazón?
La noche gira, se revuelca en una sábana de hielo y nos derrite por completo el sueño. Me pregunto también si es que aún queda, en algún lugar, para mí, un sueño; y si es así, me pregunto dónde estará... porque tras de mí, cometa en fuga, se extiende una estela de dolor.

Aparto la vista de tus ojos porque me da vergüenza mi hastío, porque temo que en mis pupilas se adivine que me han dejado el corazón vacío, porque no quiero que veas por las ventanas que ésta, la casa de mi alma, ha sido saqueada y dentro quedan muchos escombros y vandalismo, porque quiero poner fin a estos días de tararear la misma canción de soledad... Solo, al menos, no hago daño a nadie... Quiero que transcurran los días como la gota que escurre por mi frente y una vez que ha alcanzado la punta de mi nariz, soplar muy fuerte y verla desaparecer... Quiero encontrar en tus ojos lo que no encontré ayer, lo que no he buscado nunca y siempre he visto desaparecer. Quiero una noche donde mis ojos se vayan lejos y mi vista no regrese jamás... Quiero la certeza de que al vivir, mi vida no afecte el corazón de nadie más, quiero eso, que de antemano, conozco como imposible: La vida del fantasma que discurre por las habitaciones sin dejar huella, sin perturbar el sueño, sin molestar... Quiero ser todo, sin que mi metamorfosis culmine en dolor...
Morir antes de que los próximos ojos que lloren por mis actos y errores, sean los ojos en los que encontré un poco de esa chispa inigualable de salvación.

The Sins of thy Beloved - "Lake of Sorrow"

The Waiting

A veces, uno espera, y luego solo queda llorar cuando se ve las manos vacías.Uno espera, y el espejo reclama insistente en cada oportunidad que le damos, y es implacable. Uno espera, y el tiempo se vuelve en contra, y empiezan a doler cada segundo muerto. Uno espera, lleno de esperanza y termina vacío, agotado, pensando sin parar en que uno siempre espera todo, y nunca espera verse tan solo como antes de esperar. A veces, uno espera, y luego solo llora.

Elend - "The Wake of the Angel"

Igual a Cero

Otra vez aquí, esperando. Camino de la computadora a la tienda y me revuelco en el sillón en el que leo. Acaricio a los perros y los saco a pasear si me miran a los ojos. La sandía en el vaso de agua fresca me sonríe y dejo que me seduzca. En el departamento de arriba tienen fiesta desde que inició la epidemia de influenza. Me fumo un cigarro.
Ya le di dos vueltas a los periódicos. Ya vi que en la tele anunciaron tres refritos, cuatro churros y el noticiero, que es como todo lo anterior pero más decepcionante. El libro que abrí es el mismo de ayer, páginas antes. Apagué el celular pero no pude resistir: volví a encenderlo.
No creo que llamen, que me lancen piedritas en el vidrio o que me visiten sin avisar. Pero lo espero. La lata de la Coca de dieta que me tomé ayer me observa desde hace rato dar vueltas en la silla, y sin hacer un gesto se lamenta más que yo por esta penumbra. Escribo una palabra y me pongo alegre porque tengo con quien platicar. Las palabras tienen forma de mujer, no importa si empiezan con te, con eme, con zeta o con erre. Imprimo esa palabra al centro de una página en blanco para escuchar un ruido diferente al mío, que mis dos cachorros saben cuándo estar callados. Me alegro también porque un cerillo nuevo se enciende con la punta roja de mi cigarro. Deposito cerillos en el cenicero como sin darme cuenta para que suceda. Y sucede. Y lo aprecio.
El amor tendría que sumar menos de dos. El amor debería ser cualquier cosa, menos la espera. El amor es todo lo que hace daño.
Escojo fruta y se pudre mientras pienso en ti. Tengo en el refri sólo pan, salchichas y mostaza porque pienso en ti. Voy a mi oficina porque pienso en ti y si ya no quiero estar allí, también. Porque te pienso me despierto en la mañana y me visto; me arreglo la barba y respiro; tomo un taxi o mi auto y observo por la ventana porque estarás por allí si estos lentes de fondo de botella no me fallan. Esperas el metro; eres la chica que toma el teléfono público y la que me hará sonar el celular. Llegas en cada correo electrónico, eres el único spam que aprecio y la primera foto que se carga en internet.
Vuelvo a casa porque pienso en ti. Pido una pizza y quiebro unas nueces porque pienso en ti. Pongo palomitas en el microondas porque tu nombre suena en la matraca de maíces reventando. Cierro la puerta despacio para no despertarte porque habrás llegado cuando no estoy. Pero no. No llegaste. Miento: tampoco lo espero.
Entonces pienso en ti y agarro fuerzas otra vez para volver al sillón en el que leo, a la computadora, a la tienda, a la tele que es boba, al mismo libro de ayer, a los periódicos, a mi vida que es una rutina porque le da método a la espera.
La suma del amor debería ser igual a cero, pero no lo es.
No me llames. No vengas. No pienses, como lo hago yo. No vivas, no respires, no me invoques. No sientas, no sufras, no rías. Quédate quieta: deja que se nos haga tarde este día (como ayer y antier y los días previos). Deja que pase una semana, dos. Y luego los meses. Que se vayan los años.
La suma de los recuerdos debería ser igual al olvido. Pero no.

Elegeion - "Scars"

Scars

Tengo varias cicatrices. Todas me las dio la vida, todas fueron producto de mi negligencia, aventura o estupidez. Ahorita, mientras escribo, tengo dos cortadas en los nudillos de mis dedos, estaba trabajando, colocando un accesorio en una guitarra a petición de un cliente, tome mal mi inseparable navaja suiza mientras la usaba de desarmador… Me gustan mis heridas, son las marcas de la vida, de haber estado ahí, de haber corrido un riesgo. He sentido como mis entrañas se desgarraban, ya no tengo el dolor, ni la memoria precisa de él, pero queda mi cicatriz que guardo y que me guarda y me hace quien soy. Mi cuerpo, un mapa de historias, las cicatrices representan no sólo la herida, sino la sanación. Las heridas físicas y psíquicas sanan, el tiempo pasa, la piel y el corazón se curten. Quisiera que sanaras, deseo que las heridas dejen de echar sangre. Los pliegues de piel que nos separan que una mano experta los zurza y los junte, y que cicatricen. Hoy sangramos, vivimos... Hay que cuidar que no se infecten las heridas.

miércoles 20 de mayo de 2009

Soulstice - "Fall Into you"

Soulstice

El cielo, cuando encarga a un hombre con una gran confianza, quiere probar su alma con amargura, sujeta sus huesos y sus músculos al trabajo, y su cuerpo lo reduce a la desnudez y a la necesidad, y lleva todas sus empresas a la nada. Y así su mente se hace activa, su carácter templado y su debilidad se convierte en un bien, Y así el hombre mortificado llega a conocer al mismo Dios, porque el que alcanza el fondo de su alma llega a conocer su propia naturaleza.

domingo 17 de mayo de 2009

Human Drama - "The Waiting Hour"

Another Smoke Ball

Un semáforo en rojo. La imagen siempre es la misma, la calle tan sola y desalmada como Dios, el brillo salamandrino del pavimento. Recién llueve, cualquier camino se vuelve lomo de apestoso zorrillo, con su linea blanca y los costados de negro brilloso. Serpentea, serpentea y canta, serpentea y sube el volumen de "la voz". El abandono a flor de pulmón, la opresión en el pecho, la noche es, ó para los enamorados, ó para el hijo de Puta, pero no siempre puedes estar enamorado.
Un semáforo en rojo. La imagen siempre es la misma, el auto vestido de oscuridad y cromo, el solitario que transporta en kilómetros per hour su dolor, que sube el volumen y serpentea y canta, serpentea y canta, que baja el cristal y asoma los ojos para ver la Luna, que prende un cigarro en rojo fuego, sueños ámbar y verde espera, que truena la hierba, que jala y se alivia, que pisa el pedal a fondo en las madrugadas de huida. Que en la espera y a mitad de de la noche, planea otra huida. A veces la imaginaciòn se le escapa como otra bola de humo que no alcanza atrapar.
Un semáforo en verde. La imagen siempre es la misma, la gran bocanada al cigarro y ruge el auto como gato al que le pisaron la cola... Y como fiera dolorida corre, corre por su vida, porque no sabe que pasó, pero entre mas lejos, seguro, mejor.
Un cigarro en rojo y un punto carmesí en medio de la soledad de Dios. La imagen es siempre la misma. Otra bola de humo que se escapa y te calma, otra noche de vueltas sin fin. Lluvia que se suicida en el parabrisas, el atropello de las gotas, las luces centelleantes, caminos sin retorno, puentes a ninguna parte, sólo la linea blanca que serpentea, que serpentea y canta. Nada mas que la linea blanca, la infinita linea blanca que no puedes borrar.
Otra bola de humo en medio de esta soledad de Dios. Semáforo en rojo y ámbar de sueños, la imaginaciòn de la huida. Esta noche la lluvia arrastra lodo y dolor. Esta noche la lluvia y el cigarro lavaran los pasados, pero no la conciencia, que viaja siempre en el asiento de trasero y se te queda mirando muy fija è incomprensiblemente por el retrovisor... Y te pone nervioso y tienes ganas de encender otro cigarro en este semáforo en rojo, aventar hacia la noche otra bola de humo, antes de pisar la cola del acelerador.

martes 14 de abril de 2009

Fleetwood Mac - "Little Lie"

Brutal Truth

Me pregunto que fue de la verdad... De aquello que dijiste sería la verdad.
La verdad en ocasiones puede ser como un hijo recién procreado. Puede ser deseada, anhelada, respetada y protegida con la vida misma, puede ser la alegría que inunde cada uno de nuestros días por venir... Ò bien, puede ser indeseada, estorbosa, vergonzosa, incomoda... La verdad puede ser concebida ò abortada...
Aborto significa muerto. Muerto, significa cadáver. Cadáver, sepultura. Sepultura, incomprensión. Incomprensión, furia... Y la furia a mas aborto.
Aborto de sueños, de anhelos, de esperanzas, de logros, de un tiempo que se tenia en las manos y que se escurre sin remedio.
Me pregunto que fue de la verdad que no aparece nunca, que no se si esperarla o sepultarla, porque mil mentiras me robaron su cadáver... No esperes robarle a un hombre su vida quitándole su verdad a cambio de tus mentiras y que no se convierta en una pesadilla. No esperes que en el bien, no conviva el mal, y viceversa. Todos tenemos un limite, y ver el asesinato de la verdad a manos de mundanos placeres, puede ser el switch que modifique una vida.
Todavía me pregunto que fue de la verdad, de aquello que dijiste, seria verdad, porque por ningún lado encuentro su cadáver para sepultar también de una vez las mentiras y acallar este grito que me aborto el alma del cuerpo... Porque es mejor la brutal verdad viva, que el pestilente olor de su cadáver en putrefacción.

"Si vas a vivir de mentiras, aprende a masticar la soledad"

Gus Gus - "Deep Inside"

Deep Inside

Recorro de nuevo los sueños, recuerdo mis dedos hùmedos de Ti. La memoria del cuerpo me traiciona y me despierta con tu aroma, como una ràfaga fantasmal que apenas existe para dejarme asi, de este modo.
Sabes dònde quisiera estar ahora, lo sabes bien. Lo sabes porque tambien me necesitas dentro, porque tambien el cuerpo te traiciona y te despierta, porque uno mismo no es suficiente para acallar el ansia de las madrugadas, y tiemblas, y recuerdas, y tus labios cambian, tu espalda se arquea, tu respiracion acelera... No existen manos suficientes, lo sabes. No existen caricias nuevas que lo calmen, no existen otros cuerpos que te despierten asi, de ese modo, por la madrugada... Solo Yo, solo mis manos que supieron tocar las cuerdas de tu alma, solo las caricias de mi afàn por llevarte màs lejos cada noche, solo mi cuerpo que quiere llenarte, vaciarte, llenarte..
Recorro de nuevo los sueños, recuerdo mi cuerpo bañado de Ti... Sabes que quisiera estar dentro...

VAST - "Don't Take Your Love Away"

Mientras Regresas...

Bloqueè mis ojos a la luz del Sol porque no soporto cada dìa, como quieren, y los cerrare siempre hasta que alguien me diga que estoy fuera. Me siento tan dèbil, que si una hoja hace ruido al caer, mis manos se sacuden incesantemente. No recuerdo nada, o casi nada. Me colapso cuando alguien me pregunta a dònde voy, porque no sè... Me detiene una Patrulla de Trànsito y me pregunta de donde vengo... Y tampoco sè.
Me siento tras el volante a escuchar a todo volumen a VAST, para callar un poco el rugido del motor a tope, y aùn me pregunto còmo es que sucediò.
Ese crujido en cada movimiento me tiene hasta la madre. La falta de cambio para comprar una cajetilla de Marlboro en la madrugada me provoca gritarle al dependiente que se escuda tras una ventanita. El i-pod es ahora mi ùnico consuelo, hasta que se descarga su bateria. No me persigno frente a una iglesia, ni lo harè jamas; Dios y Yo hace mucho que nos dimos la espalda.
Ya no guardo los CD`s en sus cajas aunque se rayen, No cambio el CD de mi carro y escucho, entonces, solamente el mismo. Ya no leeo mis libros, aunque lo tenga de vuelta, me robaron sus letras. Creo en la verdad y aùn asi desayuno diario tus mentiras.
Me aferro a muy pocas cosas, y cada vez que VAST repite ese coro, preguntando, cierro los ojos para contener el llanto y para que se me olvide todo lo anterior.
Me alegrarè la noche que el acelerador me lleve al infierno, porque soy intolerante a mi propia voz.
No paso en luz roja, no piso las rayas de los peatones, no vuelvo a muchos lugares, rìo para enmascarar mi desencajada mueca de dolor. No consigo conciliar el sueño. No renuncio a imaginar que todavìa me quieres. No dejo de pensar en Ti un solo dia de mi vida, y a veces, cuando el mundo se me viene encima, repito tu nombre porque no fuiste verdad y ya no puedes salvarme.
Rento mi alma sin amueblar mientras regresas, me siento al volante esperando que en una madrugada aparezca tu fantasma acompañandome, para no llorar estas canciones en soledad, porque estas canciones me enteran de un mundo que no permite soñar.